Du bist bepackt mit einem Archiv voller staubiger Blätter, die sich zu deinen Vorfahren erheben und ihre Tinte an dich drücken. Du stehst vor der Tür der Nation und schaust durch ihr Schlüsselloch. Das Holz verzieht sich zu einer fragenden Fratze: „ Du bist nicht eindeutig, du bist nicht entzifferbar, du darfst die Schwelle nicht passieren.“ Aus der Türspalte brechen verärgerte Töne.
Dir ist eine fremde Welt in die Arme gefallen, die dich nicht umarmen will. Die Zeiger deiner Uhr liegen wie ein Schiffswrack im Fluss der Zeit. Sie weiß einfach nicht, wie sie Ticken soll und bewegt sich deshalb im Vergangenem Takt.

Jedes Mal, wenn die Erde sich einmal um sich selbst dreht, hoffst du, dass den Geistern der Vergangenheit schwindlig wird und sie herunterfallen, damit du ohne Rauschen sprechen kannst.
Du stehst auf der Grenze. Bist ein Kind zweier Nationen ohne eine Nabelschnur. Du bist dein Vorfahre, den auch keiner kennt. Du bist das Resultat fremder Blicke, die dich zu einem Bild gefrieren lassen. Du bist dir selbst fremd.
Deine Hände umfassen die Klinke und mit schwerem Herzen drückst du dich gegen die Tür. Du läufst auf dem Globus und suchst nach dir selbst. Du suchst dich im Museum, zwischen Stein und Meißel der Geschichte. Du suchst dich in den grauen Augen der zu Asche gewordenen Gebäude. Du suchst dich in den Falten der Tradition und alterst mit ihren Werten.
Du suchst dich zwischen Meer und Küste, zwischen Norden und Süden, zwischen Rosenkranz und Kommunismus, zwischen Erwartung und Enttäuschung.
Dort zwischen Herbst und Laub begegnest du einem Freund. Kleine Funken tanzen aus seinem Mund und setzen sich in deine Augen. Seine Worte bauen sich auf zu einem Sturm und aus deinem schweren Archiv wird ein Fest aus Fetzen. Kleine weiße Papierstücke regnen aus der Welt und du stehst nun tintetropfend vor ihm und beginnst zu sprechen.

Du trottest weiter durch die Landkarte, auf Gräbern, aus denen Monumente wachsen. Gedüngter Boden aus idealisierten Erinnerungen. Du wanderst durch kleine Gassen, aus deren Winkel sich die Noten vergangener Musiklegenden quetschen, um dir von einem goldenen Zeitalter zu erzählen. Schritt für Schritt tasten sich deine Füße am Meer vorbei, indem die gespiegelten Wolken Bilder großer Eroberer zeichnen.
Dort zwischen Sand und Felsen sitzt ein Freund. Er schaut dich an, als hätte er auf dich gewartet, doch du weißt, es kann nur Zufall sein. Er berührt deinen Arm und beginnt zu sprechen:
„Du bist kein Volk, keine Nation, keine Kultur, keine Statistik, kein entweder-oder, kein Rechenspiel nationaler Normen, kein Stück eines Puzzles, keine sozialwissenschaftliche Studie, kein Problem, keine Lösung und keine Eventualität.“ Du blickst ihn verwirrt an, denn du weißt nicht, wo du nach dir suchen sollst. So viele Dinge hat dieser Freund nun ausgeschlossen und du bist nicht sicher in welche Richtung du deine Reise nun fortsetzen sollst. Seine sandigen Hände umfassen dein Gesicht und du spürst, dass dein Rucksack gesammelter Eigenschaften nicht mehr auf deine Schultern drückt.
Deine Füße tragen dich weiter über die eingezeichneten Grenzen und Nationen. Du hievst dich beschwerlich einen Berg hinauf. Dort oben siehst du die Konturen unzähliger Städte. Das Farbenspiel der Dächer wirkt wie ein Spielbrett. Doch du kannst die Menschen nicht sehen, weil sie vom Würfel der Zeit überrollt wurden. Nur die großen Denkmäler und historischen Straßen wurden verschont, da sie beim Spiel besonders punkten.

In deinem Gepäck sammelst du Identitätsaufkleber und farbige Eigenschaftsperlen, die du je nach Murmelspiel auspackst.

Du machst dich auf, um dich in der Stadt zu suchen. Zwischen Reklame und Kunst. Zwischen urbaner Coolness und Upper Class. Die Straßenbahn biegt sich wie eine Ziehharmonika zur Haltestellte. Dort zwischen Sitz und Stop-Knopf schaut ein Freund zu dir. Er ist ein Brandstifter. Er zündet deinen prallen Rucksack an. Panisch greifst du nach dir selbst, damit du nicht verschwindest. Doch dort, zwischen Asche und Qualm, erheben sich deine Worte, um gehört zu werden. Dort zwischen Asche und Qualm, wo auch das Rauschen nach einem kurzen Knistern verstummt.

Du hast aufgegeben dein Heim in der Welt zu suchen, denn mit deinen Freunden ist die Welt zum Heim geworden.
Du bist eine pulsierende Ader, die sich durch die Landschaft zieht und das Herz der Begegnung zum Pochen bringt. Dein eigenes Herz.

Zwischen den farbenfrohen Häusern, unten in der Straße, bewegen sich kuriose Lebewesen, die das sanfte Gemüt der Seiltänzerin noch nie zuvor erblickt hat.
Als erstes fallen ihr die schicken, gut dressierten Schoßhündchen auf; Domestizierte, die statt einer Leine Krawatten um den Hals tragen. Sie blickt von oben in die Fenster der mächtigen Häuser, wo Entzauberte missmutig in ihren entseelten Sesseln sitzen, mit grauer Haut und schwarzen Augen; Steuererklärungen füllen ihren Schreibtisch und ihre Regale, während Märchenbücher, von einer dicken Staubschicht bedeckt, vergessen und ungeliebt sich in ihren Kellern verstecken müssen. Etwas anderes lenkt den Blick der Seiltänzerin zurück ins turbulente Geschehen. Ständig huschen ziegelrote Gestalten von einem Ort zum nächsten: Es sind Sparfüchse, die klammheimlich durch die Straße flitzen, die ihre gesamte Zeit in ihr Sparschwein werfen, um es vielleicht – und auch nur vielleicht – später, im hohen Alter, zu schlachten. Vor einem großen, alten Schuppen mit der Aufschrift Werkstatt wartet eine riesige Schlange von unfertigen Robotern, ausschließlich ausgerichtet auf Funktionieren. Alle warten sie mit einem Burn-Out-Defekt auf Reparatur, um ein neues Programm zu bekommen oder um aktualisiert zu werden. In der modernen Kirche, in der es anstatt einem Altar einen Tresor und statt Holzbänken Geldautomaten gibt, verweilen moderne Fanatiker besessen von Scheinen, die für ein bisschen Wohlstand Jedem einen Scheck in Höhe ihres gesamten Gewissens ausstellen. Ängstlich schleichen akkurate Scheuklappenträger an den Rändern der Straße. Voller Furcht davor, sich an diesem farbenprächtigen, wunderbar vielfältigen Ort umzusehen, verläuft ihr Weg nur stur geradeaus. Sie sieht kleine, ernsthafte Erwachsene, die statt mit Zeit zum Spielen und zum Entdecken der Welt, mit Mobiltelefonen, Nachhilfe und G8 ausgerüstet worden sind; mit Input und Output, aber mit nichts dazwischen. Aus dem Altersheim kommen junge, verstörte Alzheimerpatienten heraus, die schon in ihren frühen Jahren zu vergessen begonnen haben, warum sie eigentlich das tun, was sie tun. In den pompösen Salons der Straße sitzen furchteinflößende Clowngestalten, mühevoll geschminkt, mit zu großen Lippen, die Pelzmantelkostüme tragen, irre lachend Klatschblätter lesen und die es im Gegensatz zu Clowns auch noch ernst meinen. Vor dem Salon nimmt ein unsichtbarer Ordnungspolizist aus terminlichen Gründen einen Bürger mit einer Armbanduhr fest, die sich schmerzhaft in sein Handgelenk schürt. Der Ordnungspolizist kennt keine Gnade und schleppt ihn brutal mit sich fort. Ohne die Verhaftung überhaupt bemerkt zu haben, schreiten daneben in müden, gleichmäßigen Schritten ungeheuerliche Wesen, halb Mensch, halb Büste, mit versteinerten Gesichtern, unfähig zu lächeln, das graue Kopfsteinpflaster auf und ab. Und wenn die Seiltänzerin ganz genau hinschaut, kann sie – in den Löchern, unter den Steinen verkrochen – Spinnenmenschen erkennen, die ihre Zeit nur noch im Netz verbringen und immer seltener herauskommen.

Eine innere Unruhe breitet sich im Herzen der Seiltänzerin aus. Ihre Unbekümmertheit schwindet dahin, wandelt sich in Schwindelgefühle. Sie gerät ins Taumeln, löst ihren Blick vom rasanten Trubel der Tiefe und sucht sich zu konzentrieren, den weißen Schirm fest mit beiden Händen umklammert.

Nahe den Wolken hoch über den Dächern der Stadt wandert eine Seiltänzerin auf dem schmalen Grad zwischen Vorstellung und Wirklichkeit.

Mittlerweile ist es kalt geworden und ein immer stärkerer Wind zieht auf.
Das Seil fängt zu Schwanken an, die Wolken ziehen hastig an der Seiltänzerin vorbei. Sie verliert ihren weißen Schirm und sieht ihm zu, bei seinem hilflosen Fall. Sie hatte ihn losgelassen.
Der Wind wird heftiger, das Schwanken des Seils immer gewaltiger.
Raue Windstöße wollen ihr das Gleichgewicht stehlen, suchen sie hinab zu stoßen.

– Beinahe wäre sie gefallen. Hinein in die blinden Verrücktheiten einer neuen Zeit.
Doch sie hat sich wieder gefasst und schreitet fort.
Gleich der unbeschwerten Eleganz einer Feder, den Blick wieder lächelnd nach vorn gerichtet, wandert die Seiltänzerin hoch über den Dächern der Stadt.

Logbuch eines Studenten der Geisteswissenschaft.
Eines geistigen Studenten der Wissenschaft.
Eines Studenten unwissend seines Geistes.
Eines Geistes.
Eines Gespenstes.

Eines Gespenstes und eines Bettlakens,
die bis gerade noch im Bett lagen,
und nach dem Zweck fragten,
warum sonntags einen Fuß oder sich ganz aus dem warmen Bett wagen?
Eines Langschläfers ohne Lust auf Frühstück.
Eines Kaffeetrinkers, längst süchtig, ohne Chance auf ein Zurück.
Eines Halunken, Rabauken, Gedanken voller Schabernack.
Aber nur weil die Wörter so schön klingen, eigentlich ein Labersack.

Eines Schreiberlings, eines Hochstaplers.
Eines kleinen Kindes mit schräger Tonlage,
abgelegener Wohnlage,
ohne Frage,
nicht die beste Gegend, wo Frauen ein Kind und Kinder einen Sohn haben.
Eines Hochseilartisten,
Individualisten,
an dem sie nie Talent, doch immer Engagement vermissten.
Eines Nachfahren des Affen oder Ebenbild des Bibelgottes.
Eines Duschenpopstars und Badezimmerspiegelmodels.
Eines Traumtänzers voller Kreativität,
aber eingeschlafen auf dem Boden der Realität.

Eines Weinkenners, den aber niemand weinen sieht.
Einer Leitfigur, die jedoch niemand leiden sieht.

Eines Tunichtguts und Tunichtschlechts, doch Irgendwas dazwischen.
Eines Taugenichts, dem es missfällt, mal irgendwas zu müssen.
Eines schmächtig kleinen Isnogoods, der nie Kalif sein wollte,
der lieber mit Vampiren flog und mit Schimpansen trollte.
Eines Phantoms im Innenhof beim Verstecken Spielen.
Eines verstaubten Rucksackvagabunden beim In-die-Ferne-Schielen.
Eines Nostalgikers und großen Bruders, Freund der guten Witze,
eines Vaterverehrers, Gitarrenspielers, Bielefelders – ja, das gibt es!
Eines Vieles-Anfängers, aber Wenig-zu-Ende-Bringers,
eines Serien-in-der-Regel-gut , doch Family Guy Besser-Finders.
Eines Gefühlschaoten, Psychopathen, Paranoia, Stresssymptoms,
dessen dunkelblonden Kopf inzwischen fünfzehn Ichs bewohnen.
Und diese Ichs sind selbst auch schizophren!

Eines Angebers, eines Medienopfers.
Eines angehenden Medienforschers?
Eines Logbuchverfassers,
Lockruferhaschers,
Killepitsch und Pottrumhassers.
Eines ungesunden Fastfood-Freunds, der seinen Magen ignoriert,
und sich an anderen Tagen wie besessen in einem Pizzarausch verliert.
Eines Ordnungsfreaks, Fanatikers, Filme-Liebhabers.
Eines Sammlers, eines „Kopf hoch“- und „Sag niemals nie“-Sagers.
Dem Inbegriff der Eitelkeit,
doch der zuhause auf den Scheitel scheißt
und lieber Schlabberhosen trägt.

Der früher HipHopper war.
Der früher Skater war.
Der früher so viel war, was er noch heute gerne wär.
Der früher so viel war, was ihm die Leute heut verwehren.
Mit Universität und Erwachsensein.
Mit Männern ohne Brustbehaarung und gewachsten Beinen.
Mit ohne guter Livemusik für unter hundert Euro.
Und was heute Coolness heißt, hieß früher einmal pseudo.

Eines Studenten, wie gesagt, der Geisteswissenschaft,
der nicht glaubt, dass er damit den Sprung ins „wahre Leben“ schafft.
Der so lang vor seinem Logbuch sitzt, es füllt sich schließlich nicht allein,
doch heute bleibt das Blatt wohl leer, denn ihm fällt nichts Gescheites ein.

Fünfter Juli.
Kein Eintrag.
Logbuch Ende.

Abschiede verfolgen uns jeden Tag.
Abschiede von Gegenständen, die zerbrechen, von geliebten Menschen, deren Körper eine Pause brauchen. Von Wiesen, die bebaut werden, von Vögeln, die davon fliegen.
Und in jeder Sekunde müssen wir uns auch vom Augenblick verabschieden.
Das, was jetzt ist, ist jetzt schon wieder Vergangenheit.

In ständiger Begleitung vom Abschied, so frage ich, warum wir uns doch nie an ihn gewöhnen? Aus Erfahrung müssten wir nun eigentlich wissen, dass das schwere Herz bald wieder gesundet, denn auf jeden Abschied folgt ein Anfang.

Dem Schmerz ist es egal, ob es einen Morgen gibt.
Er sucht Hilfe im Gestern und muss im Moment des Abschieds feststellen, dass es vergebens ist. Vorm Abschied möchte der Körper flüchten, doch kann er nicht, weil seine Seele bleiben will und ihn zurückhält. Fast schon gewaltsam reißt sie ihm die Augen auf und richtet seinen Blick auf das Geschehen.

>>Genieße den Moment<<  flüstert sie  >>was Du spürst, ist nicht Schmerz, sondern Liebe<<

Angenommen irgendein 25 jähriges Individuum, nennen wir es Y* betritt eine Diskothek. Sobald der Eintritt an der Kasse bezahlt ist und Y gestempelt wurde, fühlt es sich schlagartig, als wäre es um sechzig Jahre gealtert. Für das nun 85 jährige Y sind alle Stimmen dumpf und kommen aus weiter Ferne, alles ist viel zu hektisch und zu schnell. Die Musik ist viel zu laut. Jeder Song hört sich gleich an. Es ist wie in einer Endlosschleife auf einer Großbaustelle gefangen zu sein. Kreissägen, Betonmischer, Presslufthammer und schreiende Vorarbeiter. Immer auf der Suche nach der nächsten Sitzgelegenheit, doch kaum hat Y einmal die alten Knochen auf einem Barhocker geparkt, ruft auch schon die Blase und Y muss das gemütliche Plätzchen aufgeben. Der von Arthritis geplagte Körper schreit nach einem Rollator und nicht nach einem Tanzpartner.

Betrachtet man die gleiche Szenerie wenige Stunden später: Y hat seinen Durst mit einigen eisgekühlten, alkoholischen Getränken gestillt und somit sein momentanes Lebensalter stetig gesenkt. Die hübsche Frau auf dem Barhocker neben ihm wendet sich ihm zu und spricht es an. Hier setzt wieder die asymmetrische Altersanpassung ein. Y befindet sich nun mitten in seiner pubertären Phase, ist vielleicht 15 oder 16 Jahre alt. Es kann sich nicht mehr vernünftig artikulieren, stammelt vor sich hin und lacht an den falschen Stellen. Es versucht sich besonders cool zu geben und tritt dabei von einem Fettnäpfchen ins Nächste. Die Gesprächspartnerin, von Ys Verhalten erschreckt, verlässt schließlich die Bar und entschwindet Richtung Tanzfläche.

Nach einigen weiteren Drinks ist die natürliche Schamschwelle in Y gebrochen und es wagt sich mit unsicherem, schwankenden Gang auf die Tanzfläche. Es versucht vergeblich, langsam die ruckartigen Bewegungen seiner Extremitäten den wummernden Bässen des Diskosounds anzupassen. Dazu nickt es vollkommen a-rhythmisch mit seinem Kopf und bewegt seine Lippen zu dem Gesang, der ihm völlig unbekannten Songs, um mit seiner Textsicherheit andere Diskothekenbesucher zu beeindrucken. Die wilden, unkontrollierten Ganzkörperzuckungen des Ys wirken wie kurze epileptische Anfälle und erinnern eher an Heinrich Hoffmanns Zappel-Phillip als an einen geschmeidigen Tänzer. Eine vorschnelle Rückführung von Ys Verhalten auf den abendlichen Alkoholkonsum wäre ein fataler Fehlschluss. Bei diesem Phänomen, wie bei den vorher beschriebenen, handelt es sich um ein Symptom des asymmetrischen Altersanpassungsprozesses. Die unbeholfenen und tapsigen Bewegungen verraten dem kundigen Beobachter, dass Ys Lebensalter sich weiter verringert hat. Hört man zudem die kläglichen, lallenden, rudimentären Kommunikationsversuche, die denen eines Babys stark ähneln, wird schnell klar, dass Y in die frühkindliche Entwicklungsphase zurückversetzt ist und ungefähr zwischen dem Zehnten und Sechzehnten Lebensmonat verortet werden kann.

Am nächsten Morgen sitzt Y im Hörsaal der Universität. Anstatt aufmerksam dem referierenden Dozenten zu folgen und sich strebsam Notizen zu machen, verhält sich das unter dem Einfluss von mangelndem Schlaf und des Restalkohols im Blut stehende Y, wie ein Zehnjähriger. Es erfreut sich an seinem gekauften Überraschungs-Ei. Nach dem kurzweiligen Vergnügen von Schokolade und Bastelspaß zielt Y und wirft die zusammengeknüllte Folie, die gelbe, leere Eihülle und schließlich auch die Bastelüberraschung in die Federmappe einer Kommilitonin und ballt jubelnd die Siegerfaust. Y malt lustige Bildchen von Phantasiewesen auf die Seiten seines Collegeblocks und summt vor sich hin. Es macht Faxen und hat am Ende der Vorlesung nicht ein Wort des Dozenten mitbekommen, geschweige denn irgendetwas mitgeschrieben.

Durch die gewählten Beispiele ist die von mir aufgestellte Ausgangshypothese hinreichend bestätigt. Das Lebensalter ist ein dynamischer Prozess, der keinesfalls einer linearen Struktur folgt. Die sich hieraus ergebenden Fragestellungen sind die zukünftigen Aufgaben der Altersforschung, die mit empirischen Feldstudien und Forschungsarbeit in verschieden Situationen zu lösen sind.

*Y ist ein rein zufällig gewählter Buchstabe. Das Individuum entspricht keiner realen Person. Alle Ähnlichkeiten mit einer realen Person oder deren Verhalten sind ebenfalls reiner Zufall.

Ich nehme Platz auf den alten, grün gepolsterten Ledersitzen. Die Bahn fährt holprig und ruckelig den Weg in meine Zukunft. Die Regentropfen zittern über die verkratzten Scheiben und fließen ineinander, um sich dann doch wieder zu trennen. Widerspenstig ist die Luft zum Atmen. Gewichtig und trotzig presst sie sich auf meine Brust.
Die Zeit ist abgeblättert und nun ist die Uhr nicht mehr zu erkennen. So lange konnte ich auf Auswegen wandern, um diese Situation zu verhindern. Die Klinke meines Hintertürchens ist abgebrochen und der Backsteinboden meines Auswegs ist mit den verstrichenen Monaten löchrig geworden. Meine Beine drücken meinen Körper hoch. Die roten Backsteine fallen in einer großen Welle ins Nichts hinein. Nun stehe ich auf dem Boden der Realität.
Aus den Fenstern der kleinen, urigen Kneipen der Altstadt tropfen bunte Lichtflecken. Stimmen fliegen über die Straße und verschwinden zwischen all den Schritten. Wie Geschichten auf zwei Beinen folgen die Fußgänger dem Ort, der bereits in ihrem Kopf ist. Der Ort, der in der Zukunft spielt und ihre Augen zügelt. Sie laufen durch das Weltgeflüster, ohne ihm ein Ohr zu schenken. Sie jagen durch die Zeit, und fangen sich selbst. Ihr Gepäck ist voller Möglichkeiten, die nicht möglich sind.
Sie setzen Fuß an Fuß ohne zu wissen, dass sie eine Spur hinterlassen, eine Spur, die flüstert.

Ich fühle den buckligen Boden unter mir. Ganz und gar zufällig, ja fast schon wild sind die Steine mit dem Zement verwachsen. Sie haben viele Menschen gesehen. Waren mal Zeugen, mal Zuschauer. Mal waren sie Halt, mal stellten sie sich tückisch, sie lösten sich auf, waren mal Weg, mal Schicksal, mal Auge, mal Freund, mal Fremder, mal waren sie unsichtbar.

Wir sitzen uns an einem verbeulten Tisch gegenüber. Ein Kellner stellt das Bier auf die unebene Platte und schlappt gleichgültig zurück zur Theke. Du schaust auf die vielen Kratzer und Inschriften im Holz. Deine Lippen sind fest aufeinander gepresst. Du blickst auf, ohne deinen Kopf zu heben.
Dein Mund beginnt Worte zu formen. Durch dein undurchdringbares Antlitz schlägt nur ein penetrantes Rauschen zu mir. Doch es ist egal was du sagst, denn ich wusste es bereits, als ich meine Taschentücher beim Zumachen meines Reißverschlusses auf diesen Moment warten ließ.
Obwohl ich nicht höre was du sprichst, spüre ich, wie deine Buchstaben mich erwürgen. Dich hier zu sehen, in ein Gesicht zu blicken, das ich nicht mehr kenne, lässt mich um ein Gleichgewicht ringen, das ich schon längst nicht mehr habe. Doch ich verliere, denn dein Blick schubst mich gewaltig und ich falle.
Ich falle in mich hinein. Ich falle in einen Raum, in dem sich die Luft nicht atmen lässt. In dem alles schwindelt und sich die Umrisse weigern stehen zu bleiben. Ein Raum, in dem mich die Schwerkraft zu Boden drückt und meine Gedanken ohnmächtig werden. Ein Raum, in dem meine Wünsche in den Rissen versickern und meine Wangen hinunterlaufen. Ich bin in mir verloren. Der Raum wird immer enger und schließlich bin ich in mir verschwunden. Mein Herz schlägt, es schlägt mich. Du schaust mich an, du schaust nichts an.
Meine Finger krallen sich mit letzter Kraft an den Tisch. Ein tiefer Kratzer bohrt sich in das Holz. Mein Körper steht auf und geht.

Der Tisch bleibt zurück, unverabschiedet von dem Besucher, der seine Gastfreundschaft nicht zu würdigen weiß. Von dem Reisenden, der nicht einmal weiß, dass er Gast sein durfte.

Ein Ehepaar setzt sich lachend an einen Tisch in einer kleinen Kneipe in der Altstadt. Auf diesem Tisch ist eine Narbe, die eine Geschichte flüstert. Diese Geschichte ist stumm und doch mächtig an Wissen.
Im Mülleimer sitzt ein triefendes Taschentuch, über das der Kellner zerfetzte Bierdeckel schmeißt. Der Spiegel hat ein verzweifeltes Gesicht gesehen. Das Waschbecken hat eine zittrige Hand gespürt. Das Bierglas hat ungeküsste Lippen berührt. Der Stuhl hat einen leblosen Körper getragen. Sie flüstern, die Stimmen, doch sie sind heiser geworden, weil die Menschen ihnen nicht zuhören.

Ich öffne meine Augen. Inzwischen sind die Regentropfen getrocknet und die Sonne quillt durch die matten Scheiben der Bahn. Ohne es geahnt zu haben, hat mich meine Spur erneut Heim gesucht. Durch eine Zeitspalte dringt sie aus vergangenen Zeiten und aus vergangen Orten zu mir. Sie nimmt mich mit auf eine Reise durch Winkel meines Lebens, die mir bisher verborgen blieben, weil meine Augen durch eine Schablone sahen, weil meine Ohren Frequenzen ausblendeten und weil ich nur dem Ort in meinem Kopf folgte, der in der Zukunft spielte, ohne auch nur für einen Moment richtig da gewesen zu sein.
Tief in meine Erinnerung hineingezogen, stellt mich meine Spur vor einen Spiegel. Ich sehe das verzweifelte Gesicht, das der Spiegel in der Kneipe damals sah, und ich sehe mein Gesicht von heute.
Ich beginne mich zu begreifen, ohne mich jemals ganz zu verstehen.
Meine Finger gleiten in die Tasche und öffnen den Reißverschluss. Diesmal werden keine zerflossenen Träume getrocknet. Ich greife nach einem Ticket, das den Weg in meine Zukunft einlöst. Eine Zukunft, die ihre Spuren hinterlassen wird.

Irgendwo zwischen hier und da
Meinem Bier und der Bar
Zwischen nah und fern
Zwischen Paris und Dakar
Irgendwo zwischen Zukunft und Morgen
Zwischen hunderten Orten
Zwischen geboren und verstorben
Irgendwo zwischen Feuer und Flamme
Zwischen Bäumen und Wald
Mond und Sonne, Kaffee und Kanne
Irgendwo zwischen heiß und kalt
Irgendwo zwischen witzig und heiter
Victim und Fighter
Zwischen paradoxen Parametern und Paragleitern
Irgendwo zwischen Whiskey und Korn
Hinten und vorn
Zwischen Bullen und Demonstranten
Zwischen Frieden und Zorn
Irgendwo zwischen arm und reich
Schwarz und weiß
Zwischen Kaufsucht und Barfuß
Zwischen hart und weich
Irgendwo zwischen Brot und Butter
Boot und Kutter
Zwischen Geisteswissenschaften und „Ich fick deine Mutter“
Irgendwo zwischen Grübeln und Wundern
Müde und munter
Irgendwo zwischen Steve und Wunder
Irgendwo zwischen beiden Seiten des Podests
Zwischen geil und grotesk
Zwischen Schweigen und Protest
Irgendwo zwischen Hulk und Schneewittchen
Balg und Kindchen
Frauen und Flittchen
Pulp und Fiction
Irgendwo zwischen Geld und der Bank
Fame und verkannt
Irgendwo zwischen Decke und Wand
Irgendwo zwischen Mensch und Roboter
Messi und Okocha
Zwischen „Es geht um Connections“ und „ich mach dir ‘nen Job klar“
Irgendwo zwischen Vater und Sohn
Zwischen „Ich halt’s nicht aus“ und Carpe Diem
Zwischen Zahlung und Lohn
Irgendwo zwischen Freund und Feind
Freud und Leid
Zwischen Freud und Foucault
Zwischen Heute und Gleich
Bräucht ich noch Zeit
Irgendwann zwischen gleich und jetzt
Zwischen „Lass mal lieber chillen“
Und von Plänen gehetzt
Irgendwann werd ich irgendwo finden
Mein Irgendwo um irgendwie mich selber zu binden.

Glaub ich zumindest.

Aber ich tue es nicht. Nichts von alledem. Ich sitze hier und starre auf meine einsame, kleine Tasse mit dem nun schon etwas kühlem Kaffee. Arme Tasse. Ich liebe Kaffee, aber ich liebe sie nicht. Würde man Kaffee aus der Luft schlürfen können, ich würde es mit Freuden tun.
Meine Hand hält immer noch den traurigen Zigarettenstummel. Langsam komme ich wieder zu Sinnen. Besitz?, denke ich nun und lächle über meinen absurden Gedanken. Langsam drücke ich meine gemietete Zigarette in dem gemieteten Aschenbecher aus. Streiche mir über mein gemietetes Jackett, schaue auf meine gemietete Armbanduhr und merke, dass meine gemietete Zeit fast um ist. Ich schaue zur gemieteten Kassiererin, die für gemietetes Geld gemietete Tassen ausgibt, dann noch einmal nach links zu dem gemieteten Geschäftsmann im gemieteten Anzug, der in die gemieteten Nachrichten vertieft ist. Dann stehe ich vorsichtig auf, nicht ohne Würde, recke mich ein wenig – und endlich, endlich ergreife ich vorsichtig meine gemietete Tasse am abgenutzten Griff und führe sie sanft zum Mund, setze genau am Tassenrand an, an dem vom Hersteller so vorgesehenen Rand, mit verständnisvollen Lippen. Nie hat mir der gemietete Kaffee so gut geschmeckt.
An diesem Freitagmorgen verlässt ein gemieteter Körper ein gemietetes Café – aber mit einem echten, glücklichen Lächeln auf den kaffeewarmen Lippen.